Silêncio

Deixou de falar no dia em que concluiu que não tinha nada interessante para dizer.

Quando sentiu que o que dizia não era interessante de ser escutado.

Quando concluiu que o que adquirira o mesmo conteúdo fastidioso das conversas que tantas vezes ouvira, demonstrando um interesse e uma curiosidade que não sentia, apoiadas em forçados sorrisos de circunstância.

Quantas vezes, dera por si a repetir, até à exaustão, as mesmas histórias, os mesmos exemplos, obrigando aqueles que o ouviam a colocar um ar insípido ou falsamente espantado ou interessado, se não tivessem a coragem suficiente para concluir-lhe as frases ou (directamente), recordar que já lhes tinha contado aquela história, uma e outra e outra e outra vez.

Palrava. Verbalizava horas de conversa vazia.

(Constatações meteorológicas óbvias e previsões falíveis acerca da previsão do tempo para o dia seguinte, acompanhadas por explicações pouco-nada científicas, mal fundamentando o calor de Outono e o frio de Verão. O clima sempre fora, por excelência, o grande intróito à conversa, ramificando-se depois para outros temas.)

Já não tinha nada novo para dizer.

Na verdade, talvez sempre tivesse tido muito pouco para dizer, limitando-se a dar contornos diferentes ou a enquadrar o discurso numa moldura requintada.

Reinventava narrativas e personagens, episódios que não recordava onde tinha visto, nem sequer, se os tinha vivido ou se lhos tinham contado. Por vezes, acrescentava-lhes uma ou outra laracha, se a inspiração o propiciasse, arrancando uma ou outra gargalhada a interlocutores, que lhe reconheciam uma personalidade afável e bem disposta.

De quando em quando, descobria um novo acontecimento que incorporava como uma lufada de ar fresco, afastando por instantes o ar bafiento e saturado. Mas rapidamente, este se consumia, retomando a rarefacção de uma atmosfera irrespirável.

Por tudo isso, tomara aquela decisão, firmada num pacto de silêncio.

Agora, mesmo quando perante alguém, que não conhecia, nem ao seu discurso pré-fabricado (o que deveria deixar à vontade suficiente e oportunidade para colocar a cassete no início), abstinha-se e não sentia a mínima vontade de o fazer. Furtava-se à conversa.

Pouco a pouco, ía-se fechando em si. Interiorizando e dialogando consigo.

Procurava poupar os demais da sua verborreia.

Simultaneamente, tendia a escapar-se da deles e autorizava-se a deixar de ouvir o que não lhe apetecia. A não ter de falar se não o queria fazer. A não conhecer, nem dar-se a conhecer se não o desejava.

Já nem a curiosidade conduzia a essa busca, porque deixava de a sentir. Era-lhe indiferente.

Igualmente indiferente se agora lhe achariam piada ou não. Que lhe acusassem a falta de simpatia ou de sociabilidade. Não queria saber.

Já não queria saber.

Calava-se.