Sonhou. Sonhou demasiado e foi Morfeu.
Sentiu-se apaixonado e sentiu-se elevar,
Ganhou asas para voar
E foi Ícaro em direcção ao céu.
Voou. Voou alto, directo ao Astro Radioso.
Nada temendo, tudo amando ao seu redor,
E viu a sua beleza e sentiu o seu calor,
E deslumbrou-o este voo glorioso...
Mas o Sol, temendo esta aproximação,
Lançou-lhe os seus raios fatais.
Beleza e calor, transformaram-se em lanças mortais
Dirigidas ao seu coração
Estrategicamente disparadas para o matar.
Ferido de morte... o sonho morreu...
Morre o Amor, morre Morfeu
E, desamparado, Ícaro despenha-se no mar...
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